Читателю

Ночь опять, и вновь не спится мне,
Стынет на столе лист со стихами.
Словно с совестью своей наедине,
Я пред ним с бессонными глазами.
Каждая строка, как крик души,
Горькая тоска о невозможном.
Здесь наедине, в ночной тиши,
Я боюсь предстать пред вами ложной.
Вы меня простите за грехи
Вольные, невольные, простите.
И за то, что грустные стихи
Иногда выходят, не корите.
Я на радость распахнула сердце,
Рассказать о ней скорей спеша.
Только боль моя. Куда с ней деться,
Если не молчит никак душа,
Если ей так одиноко дома,
В комнате, где дремлет тишина?
Если снова, снова, снова, снова
Изливается в словах она?