Мы в соц-сетях:

Проза

Дождь

Рассказ

Вот и наступила осень. За окном весь вечер идет дождь. Люди бегут ссутулившись, проклиная погоду: дождь, грязно, мокро и больше ничего.

«Но так ли это? – подумал я, – ведь такие же дожди шли до нас и будут идти после нас. Так ли бесполезен его стук по подоконнику?» Я прислушался. И вот сначала я услышал шаги идущего ливня, а потом из его потоков и струй начала складываться чуть слышная, но довольно внятная речь.

– До-о-ш-ть… – тихо представился он мне.

Я удивился. Как может разговаривать дождь?

– Всё возможно, – ответил дождь.– Просто вы в своей жизни руководствуетесь логикой, которая ставит больше вопросов, чем ответов. И сами для себя уже твердо решили, что возможно, а что нет.

– Но тогда кто ты? Откуда и куда идешь? – спросил я.

Он ответил:

– Я – дождь. Я – маленький сон мироздания, его каприз. Меня прислала осень, чтобы я унес усталость ваших городов в одну прекрасную страну, где она становится цветами. О-о! Это самые печальные цветы, которые я видел. Когда они вырастают, их множественные бутоны напоминают розовые сигареты. Цветут они недолго. Но звенят так печально и горестно, что просыпается Серебряная слеза, живущая в этой стране. Тогда она поет им, и они и они превращаются в синий дым, который светит вам в предрассветном небе.

– А что это за страна и где она? – спросил я.

– Ты вряд ли когда-нибудь увидишь ее. Она находится по ту сторону яви. Правда, ваши сны иногда бывают пронизаны ее лучами. Но вы принимаете это за свет вашей памяти… И я даже заранее предвижу твой вопрос – а зачем? Да ни зачем. Не все в этом мире происходит зачем-то, поверь мне. Попробуй выстроить Вселенную в одну большую цепочку. И когда она рухнет, как дождь, ты все поймешь и сам. Я бы пожелал и тебе когда-нибудь стать слезами на вечерних окнах. Но кора твоей души слишком загрубела и ты умудрился даже сны свои сковать реальностью. Но если когда-нибудь ты обнимешь осеннюю тишину вечерних городов, оплакивая ушедшее лето, то не будешь уже ни о чем спрашивать. Ну, а мне – пора. К тому же – ноша моя с каждым годом почему-то все тяжелее и я боюсь не успеть до хрустального времени, когда прольется белый свет и зима укроет своим белым покрывалом ваши края.

– Прощай! – прошептал дождь.

А я еще долго думал об истинном смысле этого слова и о том, как много можно услышать в обычном осеннем дожде.

Николай Ершов
г. Новомичуринск Рязанской области



Издание: Журнал «Луч Фомальгаута №3»
Размещено: 13 июля 2008 г.

Если Вам понравился материал, отметье его:

Или поделитесь с друзьями в соц-сетях:

Комментарии (0)